todas las mañanas y ese olor a flores,
la ventana celeste de la casa vieja,
y el viejo que saca la basura.
Somos esa serie de sucesos que van determinando un tiempo,
un momento ahora,
una palabra al pensamiento, y
un pensamiento al recuerdo.
Rotamos,
como pájaros en vuelo.
como pelota al aire,
como almas transumtandose.
Y yo me pregunto...
¿como desciframos lo que nos deja cada rotación?
y quiero suponer que algo nos deja,
porque sino porque rotar?
Ph.: Maria Paula Orfila
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